Вот оно. Конец линии. Знаменитая последняя битва. Ваша только что награбленная бензопила с грохотом оживает, брыкаясь и брыкаясь злонамеренно. Многочисленные предупреждающие этикетки говорят о том, что устройство не предназначалось для бойни. Может быть, его братья были рождены для гаражей мужчин средних лет… обречены ржаветь в темноте, но фамильное сходство равно нулю. Это оружие, яростный инструмент гнева и вивисекции, кричащий, чтобы его гарантия аннулировалась.

Каждая безжизненная оболочка на много миль теперь знает, где вы находитесь.

Немногие другие, кто добрался так далеко, апатично слоняются позади вас . Каждый из них так безнадежно зациклен, что скорее напишет в Твиттере о верной смерти, чем сдастся в бою. Бессмысленно шаркая ногами, сгорбившись над своими телефонами… зомби без мозгов.

Вы нажимаете кнопку воспроизведения на своем микстейпе о резне нежити и в последний раз надеваете наушники.

Могло быть и хуже. По крайней мере, сегодня ты умираешь только один раз.